
Uno slogan ripetuto abbastanza a lungo smette di essere pubblicità e diventa verità. È così che funziona la ripetizione: non convince, si sedimenta — finché il concetto non sembra più un’opinione da mettere in discussione, ma qualcosa che è sempre stato parte di noi.
“La cellulite è una malattia” nasce da uno di questi slogan: un’espressione pubblicitaria che innalza il corpo a tempio della salute perfetta, e che nel farlo compie un’operazione ambigua — da un lato promette autostima, dall’altro insinua un sospetto patologico dove prima c’era solo un inestetismo. Equiparare, anche solo lessicalmente, la cellulite al diabete o al cancro non è un errore ingenuo: è una scelta retorica che sposta il confine tra ciò che è normale e ciò che va curato, venduto, corretto.
Lo storico Robert N. Proctor, in The Nazi War on Cancer, ricostruisce come il regime nazista abbia costruito, per anni, una società ossessionata dalla prevenzione: campagne antifumo, alimentazione integrale, restrizioni su sostanze nocive, un intero apparato di salute pubblica che rendeva il corpo tedesco un progetto da perfezionare costantemente. Quella stessa retorica della cura preventiva preparò il terreno a un’equivalenza mostruosa: l’ebreo, il diverso, vennero descritti come un cancro del corpo sociale — un’infezione da individuare e rimuovere prima che si diffondesse. Non fu un salto improvviso: fu l’esito di anni di linguaggio patologizzante, ripetuto fino a diventare percezione condivisa.
Il linguaggio della malattia, applicato a un corpo o a una società, non si limita a descrivere: costruisce un bersaglio. Prepara la cura, e con essa l’esclusione.
L’opera è una treccia composta da circa 500 fili di ottone riflettente, lunga oltre 7 metri. Districare i nodi, raddrizzare i fili, intrecciarli a mani nude: un gesto lento, ripetuto, quasi ossessivo — lo stesso meccanismo di ripetizione che trasforma uno slogan in una certezza, una metafora in una diagnosi. La materia riflette chi la guarda: nessuno osserva questa treccia da fuori, senza vedersi già dentro il meccanismo che descrive.
A slogan repeated long enough stops being advertising and becomes truth. That’s how repetition works: it doesn’t persuade, it settles — until the concept no longer feels like an opinion open to question, but something that has always been part of us.
“Cellulite is an illness” comes from exactly this kind of slogan: an advertising phrase that elevates the body to a temple of perfect health, and in doing so performs an ambiguous operation — on one hand promising self-esteem, on the other planting a pathological suspicion where there was previously only a blemish. Equating cellulite, even just lexically, with diabetes or cancer is not an innocent slip: it’s a rhetorical choice that shifts the boundary between what is normal and what must be treated, sold, corrected.
Historian Robert N. Proctor, in The Nazi War on Cancer, reconstructs how the Nazi regime spent years building a society obsessed with prevention: anti-smoking campaigns, whole-grain diets, restrictions on harmful substances — an entire public health apparatus that turned the German body into a project of constant perfection. That same rhetoric of preventive care prepared the ground for a monstrous equivalence: the Jew, the different, were described as a cancer of the social body — an infection to be identified and removed before it could spread. This was not a sudden leap: it was the outcome of years of pathologizing language, repeated until it became shared perception.
The language of illness, applied to a body or to a society, does not merely describe: it constructs a target. It prepares the cure, and with it, exclusion.
The work is a braid made of around 500 strands of reflective brass, over 7 meters long. Untangling the knots, straightening the wires, braiding them by hand: a slow, repeated, almost obsessive gesture — the same mechanism of repetition that turns a slogan into a certainty, a metaphor into a diagnosis. The material reflects whoever is looking: no one observes this braid from the outside, without already seeing themselves inside the mechanism it describes.





